LOS IRREVERSIBLES: "P.D. Antonio Gamoneda deja de escribir" de Armando Salgado.

Daniel Zamudio

P.D.

[ANTONIO GAMONEDA DEJA DE ESCRIBIR]

Armando Salgado

El poema. Exhausto de luz, lapidario de voz, canceroso, fósil. Veneno braceado en pulmones, aire enfermo. Durante años forjé relámpagos e inmensidad. Pero el frío cundió mis vértebras. Intenté dejar de escribir. Morderme orejas. Disparar sobre boca. Desgalvanizar mi juventud.  Crecieron palomas muertas dentro de mis ojos. Sólo así contemplaría la blancura de la nieve. Mi esperanza languideció. Copos de sarna habitaron mis recuerdos. Y lo encontré: lepra devorándome, ebriedad, cenit: el poeta. Exiliado, cruzó mis huesos con su vocabulario de marfil. 

A todo esto querido Arthur, cuando dejemos de escribir y creamos que la mierda pesa más que las palabras:

ampútanos el mar de los ojos                                                                                                     
y con nuestros restos limpia el culo de las flores.

Del libro de poesía “Estancia de ánimas” (de la serie “Agonías”).

LOS IRREVERSIBLES: Tres disparos virtuales de Jorge Chípuli.

Jorge Chípuli (Monterrey, Nuevo León, México, 1976). Obtuvo el premio de cuento de la revista La langosta se ha posado en 1995 y fue becario del Centro de Escritores de Nuevo León. Obtuvo el segundo lugar del premio de minicuento: La difícil brevedad en 2006. Ha colaborado con textos en diferentes revistas como Literal, Urbanario, Rayuela, Oficio, Papeles de la Mancuspia, La langosta se ha posado, Literatura Virtual, Nave, Umbrales, la española Miasma y la argentina Axxón. Ha sido incluido en las antologías: Columnas, antología del doblez (ITESM, 1991); Natal, 20 visiones de Monterrey (Clannad 1993); Silicio en la memoria (Ramón Llaca, 1998); Quadrántidas (UANL, 2011); y Mundos Remotos y Cielos Infinitos (UANL, 2011).

* * *

ELIZA

En el funeral se quedó sentada mucho tiempo, sin expresión alguna. Los asistentes se asomaban a su mirada de sangre fría. No había órdenes que cumplir ni lágrimas que llorar.

Finalmente se acercó al cadáver de su padre. Un mecanismo se activó al detectar la presencia de la rapaz. Los ojos sin vida se abrieron y emitieron una señal infrarroja: debía eliminar a todos los presentes. También tenía que besarlo en la boca para extraer la última pieza del rompecabezas. Tragó el contenido, el cual se integró a su organismo entibiando su sangre. Recordó cada una de las ejecuciones efectuadas en su pasado. Miró a las personas que pronto tendría que hacer pedazos, al hombre que yacía ante ella, y rompió en llanto.

* * *

INSTRUCCIONES

1. Imagínense como parte del plástico, y que esté llena azul el edificio donde ustedes habitan, llena los espacios vacíos.

2. Caminen, escuchen el sonido cristalino que provocan al rozar con el material del que han sido envueltos.

3. Miren sus manos llenas de estructuras, de cadenas de átomos que son esferas rojas y máquinas.

4. Recuerden la madera de su infancia, había juguetes de colores; traspasen como fantasmas la puerta.

Hecho esto, y sin dejar de ser plástico, saquen una moneda y mírenla fijamente. ¿Pueden escuchar como chilla? ¿Pueden ver que es en realidad líquido y a veces niebla?

* * *

CADENAS

Recombinar mi secuencia,

nutrirme de átomos dispersos

como un rostro que nace de la arena.

Si sólo fuera yo,

no este mar que devora cielos

que vomita mar.

El movimiento, las olas,

no los pude evitar,

mis brazos son cortos

y mi cuerpo ligero.

Cuando alguien distraído

nos vio en forma de llamas

no nos tocó.

LOS IRREVERSIBLES: "Sin dolor" de Macarena Muñoz Ramos.

Imagen tomada de la web.

Sin dolor

Macarena Muñoz Ramos

El Arlequín escucha. Y mueve su cuerpo como si le faltaran los hilos. Una marioneta que intenta poseer voluntad propia. La sonrisa triste, la figura desgarbada. Música de circo con un acordeón cansado. Notas que abrazan al viento melancólico. El Arlequín se yergue. Levanta la cabeza. Algo palpita rabioso en su pecho ¿Y si el mañana nunca llega? El Arlequín cierra los ojos y deja escapar un suspiro. Desesperanza al conocer un origen irreal. Pertenecer al mundo de los sueños. Sólo si duermo, existo. El Arlequín intenta danzar. Vuelta tras vuelta. Pero sólo tropieza y cae. Debe exorcizar al demonio de la cordura. Santa paz entre la poesía y la oscuridad. Encerrado en el vientre de la Madre Noche. El Arlequín sólo conoce una verdad: su beso está impregnado de veneno. Elíxir pecador. Dolor placentero que ojalá no tuviera fin. Sometimiento perpetuo. Eternizar la esclavitud hacia el placer y la carne. El Arlequín intenta transmutarse en la blancura de sus ropajes. Pureza que estorba cuando reina la lujuria.

El Arlequín es una sombra triste que alarga su desencanto. ¿Y si el mañana nunca llega? El piano ataca tocando una melodía casi terminal. Un asesino en serie de sentimientos habita en el interior de todos y cada uno. Sin temor disfruta sus hazañas. Y a pesar de todo, la víscera cardíaca es incapaz de detenerse. El dolor es su mejor alimento. La angustia que desgarra las venas. Entonces el Arlequín abraza a un ángel carente de luz. Que extravío la bondad. Y mientras lo besa en la frente, le clava las uñas en la espalda. El Arlequín cree que sólo así brotarán sus alas.

¿Qué es verdad y qué es mentira? Las ilusiones forjan, construyen. Pero también arrebatan y aniquilan. El Arlequín no teme al invierno e invoca a los espíritus que provocan las tormentas de nieve. Al mismo tiempo rasga las cuerdas de un violín con pasión ¿Renaceremos en la próxima primavera? ¿Resurgiremos de entre las sombras? El ciclo no se rompe. Cola y cabeza de serpiente. Nacer y morir. ¿Acaso es un renacimiento cada vez que despertamos? El Arlequín habita en los cuartos oscuros de la memoria. Amo y esclavo al mismo tiempo. Ríe y sus lágrimas inundan la mueca torcida que pretende ser sonrisa. Música de circo con un acordeón cansado. La nostalgia también tiene tintes de furia. Rabiosa exalta las pasiones sin distinguir si son altas o bajas. Es puro arrebato que conduce al éxtasis. El Arlequín ahora descansa en los brazos del ángel. Sí, de aquel que extravío la bondad y ahora corona su cabeza con espinas. ¿Es esto el infierno? ¿Y el paraíso al mismo tiempo? Imposible vencer a la tentación. Los pecados capitales se impregnan a los cuerpos. El Arlequín reposa lánguido. Mientras el ángel vestido como Dómina, entre cuero, argollas y herrajes, mantiene a raya su inútil corazón ¿Y si el mañana nunca llega? Ya no importa. El Arlequín se arranca la piel y queda en carne viva. ¡Adelante! Estoy decidido a sentirlo todo sin piedad, sin medida. Aunque la alegría es un espejismo. No así la furia y el odio que me impulsan. El Arlequín suspira. Cruza miradas con el ángel y al fin exclama: Sin dolor, no te haces feliz.

LOS IRREVERSIBLES: "Agujeros en mi piel" de Nancy Martínez González.

Fabiola Candelaria Rayas - (Del Archivo Clarimonda)

Agujeros en mi piel

Nancy Martínez González

La mirada empañada, los ojos opacos viendo fijamente arriba. Del otro lado del vidrio resbalan gotas de agua que deformaban su esbelta silueta. La noche de ayer me obligó a dormir aquí atrás. Entre polvo, restos de insectos, telarañas y desechos de ratón. Trae puesto el grueso abrigo gris.

No importa si hace frío o calor, mis pezones siempre permanecen erectos, mis labios secos y mi piel fría.

Beatriz sube al carro, esta vez Pixis la acompaña. Gira la llave, enciende el motor y prende un cigarro. Edificios, casas y pocos árboles comienzan a moverse encima de mi cabeza. Beatriz detuvo el carro y abrió la cajuela. Tomó mi cuerpo y lo aventó a mitad de la calle. Comenzó a gritar y el perro a ladrar. Al arrojarme escuché un golpe y todo dio vueltas, un camión destrozo mi cuerpo. Beatriz esperó a que el semáforo se pusiera en rojo y una a una reunió las partes de mi cuerpo. Sin el menor cuidado las aventó de nuevo al auto maldiciéndome. Dentro, apagó su cigarro en uno de mis brazos, por eso la cicatriz. Nunca me había tratado así, antes estábamos siempre juntas. Cada tarde al llegar a casa, probaba su ropa sobre mi cuerpo, mejoraba y ajustaba cada prenda. Realmente tenía talento. También me ponía pelucas bonitas, con cortes modernos o muy retro. Me pintaba las uñas, en tanto el maquillaje lucia siempre perfecto.

Ayer por la mañana, se fue al estudio, como de costumbre, después de su baño de burbujas, masaje personalizado, desayuno ligero y una hora con la maquillista. A las once regresó Roberto. Una hora antes de lo normal.

Como cada miércoles, vestía una playera tipo polo en color blanco y un short. Tocó la puerta pidiendo permiso para entrar. Prendió la tele, me quitó el abrigo gris y la falda, después recostó mi cuerpo junto al suyo, no dejó de acariciarse algo entre las piernas que a cada rozón crecía. Se aburrió y salió a correr un rato. Regresó. Cuando se metió a bañar, dejó la puerta entre abierta, algo que nunca había hecho. Los hombres que había conocido en la fábrica no tenían nada entre las piernas, sus cuerpos lisos no sentían nada y no desprendían aroma propio como el de Roberto.

Dicen que soy solo plástico. Pero cuando Roberto salió de la ducha y vio mi cuerpo indefenso y estático sobre la cama, no dudó en lanzarse sobre mí, como lo hacía cada noche con Beatriz. En la fábrica nuestros cuerpos son manipulados como objetos, vendidos al mayoreo, comprados únicamente por marcas importantes, usados para exhibir ropa y accesorios, pelucas y maquillaje perfecto. Yo estaba muy agradecida pues Beatriz nunca me trato como objeto. Roberto corrió a la cocina por un cuchillo e hizo un círculo en medio de mis dos piernas, los dientes del cuchillo raspaban pero hacían vibrar todo mi cuerpo. Sacó ropa interior del cajón de Beatriz y me la puso, me beso la mejilla. Después con el cuchillo hizo cinco agujeros más; dos en la nariz, uno en cada oído y otro en la boca. Pude respirar, oír y sentir. Roberto me abrazó mientras sollozaba, no pude hacer nada. Se alejó de mí, tomó el cuchillo del tocador y lo clavó en mis ojos. Salió corriendo del cuarto ¿por qué lo hizo?

El sol se ocultó, Beatriz llegó a casa, encontró una nota sobre la cama y se echó a llorar. Se levantó y golpeó mi cara con el control de la tele, luego mi abdomen y las piernas. Me arrancó la peluca y con alcohol despintó el color de mi cara. Cortó todos mis dedos y me echó a la cajuela. La noche fue larga y fría. Desde el cuarto de Beatriz nunca pude contemplar la luna, ahora me pone feliz el haberla descubierto y sentir el frio en mi cuerpo. Hoy por la mañana cuando Beatriz subió al carro, tenia ojeras, el cabello graso y no tenía maquillaje, no parecía ella. Hizo que el perro me defecara. El olor era fuerte. Manejó durante horas, hasta llegar a un monte. Se detuvo y comenzó a arrojar cada una de mis partes por todo el lugar, después con el carro paso por encima de ellas. Se fue y ahí me dejo. Los días fueron debilitando mis partes y haciéndolas frágiles.

Un día por la tarde, se detuvo un carro, cerca de la carretera, junto a mi cabeza. Recogió parte por parte y me colocó en el asiento delantero. Me llevó a su casa, usó una de mis piernas como alcancía, mi hombro para acomodar revistas viejas y a cada una de mis partes le encontró un uso. Ahora una hermosa flor y un gusano crecen en mi cabeza.

LOS IRREVERSIBLES: "Demonio" de Iram López Cruz.

"Huida" - Iram López Cruz

Demonio

Iram López Cruz

Nadie sabe quien soy en verdad

porque mi alma se oculta

mostrando otra realidad

cruda, cruel, insepulta.

Ve mi rostro sin ver mis ojos

para hundirte en mascaradas;

no estaré postrado, ni de hinojos,

ni diré frases esperadas.

Brindaré un mágico encanto

 mi Yo quedará escondido,

te llenaré del dulce canto

del mundo mágico y perdido.

De luz dicen que soy

pero en las oscuridades vivo,

de mente en mente voy

de la ilusión sobrevivo.

Ve mi rostro que sonríe

 olvida tu felicidad inocente,

tu alma tal vez se enfríe

cuando vacíe tu inconsciente.

Nadie adivina mi mirada,

ninguno sabe de dónde vengo

sólo escucha la palabra inspirada

que para ti, alma pura, tengo.

Déjate llevar por este fuego

que llenará y cubrirá tu existencia.

Olvidarás tu Yo, tu Ego,

perderás por un instante la inocencia.

De luz me alimento

de alegrías ingenuas y sencillas.

Ya vendrá tu tormento

ya verás crecer del mal las semillas.

LOS IRREVERSIBLES: El Reino de la Disipación.

Foto: Alejandro Zenker.

Jimena Colunga Gascón (Tepic, Nayarit).

Del poemario El Reino de la Disipación (aún sin publicar), acreedor al Premio Estatal de Poesía Amorosa y Erótica (Nayarit, 2009).

XI

La mañana que me fui

me negué a bañarme,

sola y sin ti.

Me niego a limpiarme tu saliva de mi piel,

a ahogar nuestros gritos de tus almohadas,

a aliviar el ardor de mis uñas clavadas en tu espalda,

a peinar tus apretones en mi pelo,

a enjuagar tu sudor de mi cuerpo,

a lavar nuestro orgasmo de entre mis piernas.

El calor del camino macera nuestras pasiones,

en el baño,

saboreo de mis dedos el olor de la despedida,

la textura del amor,

el humor animal de nuestro último encuentro,

el dulcísimo olor de tu venida

                        en mi sexo.

Garras y dientes te marcan

con mi nombre,

posees con el tuyo mis palabras,

cierro los ojos y te veo

                        rasgándome con tu lengua

                        me penetras con las lágrimas

                        de tu añoranza

                        de disipado lobo estepario.

Me niego a limpiarme

Con papel o agua

                        Me subo los pantalones        

y te siento rozar entre mis muslos.

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XVI

Fríos ellos que no se rozan como nosotros

lubricando la luna

jadeando las estrellas.

A ojos cerrados se escurren nuestros dedos

donde la decencia calla

el pudor se esconde

la vergüenza se mata

el animal alumbra.

Me siento en tus durezas

se derraman mis palabras

me meto tu planeta

brinco en tus jadeos

te aferras a ti nombre en mis caderas.

Me alimentas las entrañas

con tus muslos

te clavas hasta mi garganta

me frotas el sol sin piedad

te mojo hasta la espalda

me arqueas el aire

en la lengua

me aprietas los labios y los ojos cerrados

te dices en mi pelo

me enturbias los poros

mis mares se adueñan de tu piel.

Cabalgo en mi fondo

corro sobre tu terreno

me llegas al cielo

al blanco de tu techo

donde inicia la mirada

se me entume la razón

rodeándote en mis jadeos

                        me rozas

me frotas me mojas

me llamas me entumo

me mueves me grito

me dejo me arqueo

me metes me vienes

me voy me vas

me arrojas me empapo

                        de ti

lubricando la luna

jadeando las estrellas

                        ellos

que no se rozan como nosotros.

LOS IRREVERSIBLES: Tres poemas outsider de Juan Cirerol.

Juan Cirerol - Foto: Celina Amao Ceniceros

Piernas candentes

pronto vendrá la lluvia y me llevara muy lejos,

a algún lugar en donde no corra el llanto,

donde no amanezca pensando,

en que tú estabas ahí,

esperando

Pronto recibiré buenas noticias de tu madre,

me hará sentir muy feliz que me diga ya te has ido con otro,

y yo acariciando la locura en este humilde recinto,

esperando a que le de hambre al perro

para darle su bolonia.

he pensado muy seriamente dejar esta mierda a la que le llaman mi carrera,

no sin antes decir que estoy muy satisfecho por haberte conocido,

por haberte inducido al vicio

por cortejar a la muerte junto contigo.

Tengo varios recuerdos insalubres,

otros muchos que no tienen sentido

voy aprendiendo a necesitar que me consueles,

pero, nena, dame solo un momento… Tengo que pagar la puta renta.

* * *

Escrito en silencio

estuve caminando en mi gran pedestal,

es tan grande y tan ancho como la avenida Insurgentes

le perdí el asco al miedo y ahora me encuentro solo,

todo esto es una puta falacia.

sigo creyendo que no tengo derecho al amor

por eso se alimenta mi odio,

mi lujuria y mi demencia

ya todo está perdido para mí,

ni siquiera puedo escribir un poema.

maldito sea el día en que conocí la desdicha,

me ha acompañado a cada lugar al que voy,

cosechando mis cerotes en almíbar,

mordiendo el polvo,

acariciando la demencia.

ya van varias mujeres que me han dicho que estoy loco,

yo solamente sonrío y sigo comiendo la basura que sirven en la capital.

Luego, viene lo bueno….

me siento angustiado amargamente por esos partidos de fútbol nefastos,

por la podredumbre y la hipocresía de esta sociedad absurda,

llena de latinos,

de Martinis dobles,

de demasiada gente extranjera,

deberían dejarnos tranquilos en nuestra tierra,

somos todos unos pendejos.

me cuesta trabajo pensar que hay alguien con cerebro,

ni siquiera yo lo tengo,

por qué habrían de tenerlo los otros?

espero no recibir cartas con respuesta,

de todos modos me las meteré por el culo.

* * *

Entre rincones

dos novios van caminando por una calle lluviosa,

el amor los ha encantado como a un par de querubines

mientras tú me podrás ver aquí sentado,

dependiendo del camastro

demasiado aplaudido,

somnoliento.

Todo  está lleno de rincones aquí,

también de recuerdos que no son míos.

Resuelvo que es cómoda tanta soledad.

me inquieta el óxido del metal.

siento mis párpados un poco hundidos,

pero no es la depresión,

solo son los rincones.

recuerdo cuando estaba pequeño,

en los brazos de mi madre,

aquella que nunca me amo de verdad

y al recordarlo siento un gran vacío,

una eterna tristeza.

ahora si tengo un refrigerador,

también una casa,

donde tengo un perro.

va por ahí brincando entre los rincones,

aceptando su encierro.

yo nunca pude hacerlo.

Luego, volteo hacia el angosto lote lleno de naturaleza,

ese que está enfrente de mi lugar de risas.

lo veo y también tiene demasiadas cosas escondidas,

con todo, y con tan poco espacio.

y el granizo no deja de caer al suelo,

que desperdicio.

Luego viene la calma,

este día fue como si alguien en realidad me quisiera de verdad,

pero no es cierto,

todo es una mentira absurda.

No me dejare caer tan fácil mi mente perra,

tengo muchos lugares a donde volar.

*Publicados originalmente en la edición impresa Clarimonda #31: Arte Grotesco.

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*Juan Cirerol. Mexicali, Baja California. Desde los 13 años comenzó a agarrar guitarras y a robarle cassettes de Los Beatles y Nirvana a un amigo. A los 20 años comenzó a adoptar más la música norteña y a mezclarla con poesía Beat. Tiene un blog de poesía (Chécalo AQUÍ) y según sus palabras tiene planes de escribir un libro.

LOS IRREVERSIBLES: "Santos sabios descansados" por Saúl Coronado.

Yodo

Santos sabios descansados

Saúl Coronado

Hay ocasiones

en que se requiere

que te pateen el culo

una y otra vez

para escribir algo decente

Ahora pienso en todos esos

que se autonombran poetas

y en su vida verde y llena

de flores.

En sus palabras perfumadas

plagadas de ausencia de lecciones mordaces

y experiencias edificadoras

pero mortales

Pienso en ellos despertando al medio día

desayunando hot cakes con tocino

y queso de cabra y café gourmet…

y me revuelven el estómago

La poesía de verdad se encuentra

en las entrañas hechas polvo,

en el dolor matutino del colon

que pide a gritos cagar

y que no se le permite.

Está en la pseudoefedrina y

el café cargado que tomas para

matar el resfriado y así poder

volver al trabajo.

Está en ese cigarro catarriento

que fumas a prisa en tu descanso

antes de que el capataz haga

sonar el silbato.

La poesía está en las bancas

que te congelan los huevos

mientras escribes en lugar

de tomar tu almuerzo.

Está en los mocos escurriendo

de tu nariz a tu boca

mientras el frío de un otoño nuclear

te va destrozando, haciéndote pedazos.

La poesía está en todos lados

menos en esos idiotas de ojos

brillantes y apariencia

de santos sabios descansados.

La poesía habita en las flemas

y en los gargajos.

La poesía vive en los vagos

que a diario duermen bajo el

cobijo de ese teatro abandonado

por el que pasas a diario

vistiendo corbata y necios zapatos.

También vive en la mirada perdida

y esperanzada de la mujer madura

que trabaja en intendencia

en el tercer piso.

La poesía vive en la parada del

camión que te lleva a casa

donde te desnudas y revisas que

tus heridas del día no sean graves.

La poesía vive en el cáncer y

en las manchas de orina que

dejas en el suspensorio todos los días.

La poesía vive en ti

TÚ eres poesía.