 |
| Pintura: César Oropeza, "Sueño de fiesta". |
Invierno
Ramón Machón Pascual
Voy pensando a
tientas sobre el sentido
de la palabra
tropezón: catarata capilar
a tímpanos salidos:
patinazo en frío,
(vuecencia se sacude
el polvo del peluquín)
Esta
bandada de moscones albinos dicen
ser
copos de nieve muerta: siento sus tripas
heladas
sobre el bruto rostro matutino.
Las suelas de las
botas llenas de sal
van dejando huellas
blancas. Yo no he sido.
Me
limité tan sólo a caminar desnudo
sobre
playas más allá del olvido al lado
de
un Vaticano bananero y mundano. Todavía
me
resisto músculo, me contraigo para entrar
de
cabeza oligopolio a tus abismos:
Lóbulo
diletante de alta resolución, palabra
de
horror y llanto y resoplido,
yo
no he sido estaba por aquel entonces
postrado
mocoso en la cama de los dioses,
vencido
por una poesía aguda reincidente.
Invierno. Por hoy he
cumplido.
Sin escalones me
remonto boquiabierto
hasta perderme de
vista.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario
Deja tu comentario aquí